Не ходите, дети, в Африку гулять. III

Пять утра. Вагон второго класса сообщением Casa-voyager - Fes. К. - аутентичная кенийка, спит на столе рядом с недочитанной книгой. Напротив нее - хорватка И. спрятала мокрые волосы под кепку и спит, обняв подушку. Напротив меня - Х. и Н.. Одна страдает от аллергии, вторая - от недосыпа. Ну, и собственно я, оккупировала китайские шорты Х. и два сидения в поезде. Наше наконец-то-путешествие за пределы началось. Правда, немного не по плану. Но до этого еще нужно добраться. Поехали по порядку.

Я, кажется, не рассказывала про старую Медину. Хотя, на мой взгляд, нечего там рассказывать. За исключением симпатичных тарелочек и прочего хендмейда - ярмарка ярмаркой, как возле Артура в Павлодаре. Сомнительного качества трикотаж, почти оригинальные рибоки и абибасы и прочая ерунда. Я сделала несколько фотографий, но ассортимент меня не то чтобы впечатлил. Больше мне понравилась другая вещь. Медина в Касабланке - одно из маст-визит мест. То есть тут постоянно ошиваются туристы, мастера хинных татуировок, торговцы фруктами, местные бездельники. Вся эта толпа шумит и превращает не очень примечательный рынок в базар-вертеп. Это часть культуры города, области, страны. И, знаете, что? Медина занимает не обособленную территорию, а вклинивается между домами в самом центре города.

 А в этих домах живут люди и даже есть гостиницы. Когда мы были там в первый раз, я обратила внимание на вывеску hotel между разноцветных тряпок и заклеенных окон. То есть, можно пожить в эпицентре городской суеты, не думаю, что очень уж за дорого. Не думаю, что это великое удовольствие - просыпаться от шума-нама за окном, но зато как самобытно, просто жуть.
На самом деле, здесь нельзя найти места, чтобы проснуться в тишине от переизбытка сладкого сна. Сладкий сон - это, конечно, личное дело каждого, но вот за отсутствие тишины марокканцы могут поручиться. Каждое утро я слышу непонятные периодичные вопли. Протяжные такие, похожие на заклинания. Однажды я поинтересовалась у арабопонимающей Н., что за дичь они выкрикивают с утра пораньше. Выяснила, что это такой маркетинговый ход или вроде того. То есть, они кричат название своего товара, и если ты желаешь приобрести, тебе стоит всего лишь высунуться из окна и проорать что-то призывное в ответ. И все. С помощью тазика на веревке с дирхамами происходит акт-купли продажи. Это ведь можно даже из дома не выходить (!!!). Мне кажется в ДАСе, да и в любой другой общаге это бы хорошо зашло, особенно во время сессии... А еще есть такая фишка в нашем Мостакбальном гетто, когда ловишь такси. Если тебе нужно добраться до центра, ты 'сигналишь' водителям показывая указательным пальцем на дорогу. Если нужно куда-то не в центр - просто вращаешь ладонью, опять же, в сторону дороги. Это негласное правило, которое мы узнали от местных. И вот вопрос, которым я задалась вчера: как люди пришли к этому? Ведь это когда-то появилось, что сегодня стало традицией. Как это вошло в культуру, особенно, с 'голосованием' таксистам. Наверное, однажды я узнаю это, а пока я снимаю на видео завывающих ребят с бубнами и дудочкой и медленно отхожу от окна, потому что привлекаю внимание, даже находясь в помещении.

К слову, о привлечении внимания. Недавно мне нужно было выйти и встретить своего бадди, чтобы он принес нам матрасы. Было уже десять, а он сказал, что забыл, какой из домов - наш (тоже мне, местный). Ну я что-то побоялась идти на улицу в своем обычном облачении и началась развлекуха. Натянула джинсы и надела длинную рубашку-платье без ремня так, что все тело было закрыто. Подумав с минуту, запрятала хвост под воротник и сделала себе из порео хиджаб. Вот так норм. Мы вышли из дома с бесстрашной Х. Непередаваемое ощущение: Х. собирала взгляды и привлекала внимание, а я скромненько топала рядом. Мой бадди подошел ко мне со словами Hey, beautiful muslim girl, what is your name. Мы дружно похихикали над моим камуфляжем, но потом я подумала, что это не очень смешно - выдавать себя за другого человека не просто ради веселья или чтобы почувствовать себя кем-то другим, а только для того, чтобы чувствовать себя немного безопасноснее. Хотя иногда моя внешняя отличительность на фоне местных идет мне на пользу. Например, мне уже несколько раз просто так приносили еду в кафе. Я как бы просто не голодная, пью себе водичку или колу, а девочки уплетают какую-нибудь шаурму или курочку. Ну и добродушные официанты с непонятными французкими комментариями приносят мне картошку или чизкейки, даже забавно.

У нас довольно просторная гостиная, если мы не разбрасываем вещи, конечно. По утрам у нас можно наблюдать интересную картину. В одном углу зала лежу я. Ну как лежу, я делаю зарядку (правда). В другом углу, в то же время Н. расстилает ковер с изображением мечети и начинает первую из пяти обязательных молитв. И так - каждый день. К чему я это? К тому, насколько другими людьми я окружена сейчас. Это проявляется где-то на уровне подсознания, я имею ввиду наши отличия. Не цвет кожи, не религия, не разрез глаз. В каких-то моментах проскальзывает эта разница, этот кардинально  другой взгляд на одни и те же вещи. Для всех своя норма. Одним - weird, другим - ordinary. Я только недавно поняла, посли продолжительных разговоров с Н. Она, как и многие девушки здесь, да и вообще на Ближнем Востоке, первый раз смогут обнять парня/мужчину только тогда, когда он будет их мужем. Да что там обнять, взять за руку. И только его. Никаких тебе дружеских обнимашек. Вчера на встрече по поводу проекта мы что-то обсуждали, как вдруг она закричала и счастливая побежала к парню, вошедшему в комнату. Это был ее хороший друг, с которым она давно не виделась. Она буквально неслась к нему со всех ног, а добежав, она...пожала ему руку, не более. Я наблюдала за этим и думала, что люди влюбляются,и заводят семьи, и даже живут долго и счастливо. Влюбляются не в тепло и не в крепкие объятия в нужное время. Влюбляются во взгляд, в манеру мыслить. В рукопожатия. Поразительно, по крайней мере для меня. Манера мыслить - это, конечно, весомый повод для симпатии, но как быть, если нельзя даже голову на плечо положить... Не знаю, слишком уж это по-другому.
Другое и отношение к моему любимому занятию - исследованию. Побродить по городу - это заблудиться среди палаток с фруктами и торговцами ворованным добром. Это случайно набрести на океан. Это вспоминать дорогу у своим зарисовкам. Это есть мороженое и делать вид, что говоришь по-французски, когда делаешь заказ, с умным видом выдавая bonjour, prix, jus и merci. Но только не в понимании моих соседок. Для них - это пройти километр и сказать, что она голодна или хочет спать. Для них - это платить за такси. Для них - это спрашивать, а не смотреть на карту. Это неспособность запмнить близлежащие улицы, которые выводят к площади únis nation, которая стала моей точкой отсчета в Касабланке, откуда берут начало все маршруты. Это утомляет, поэтому я стала сбегать от них. Пока они в очередной раз едят в маке или покупают что-то псевдобрендовое в Медине, я рисую.

С того момента, как я сделала так в первый раз, отправившись бродить в одиночку, я заметила, что этот город стал мне более симпатичен. Теперь мы знакомимся с ним, а не просто смотрим друг на друга в толпе.
Я, наверное, никогда так много не ездила на машинах, как сейчас. Но здесь Grand taxi - вид общественного и доступного общественного транспорта, поэтому когда я в очередной раз еду с безумным марокканским водителем, наслаждаясьм музыкой, ветром и скоростью, я думаю о том, что неделя здесь пролетела незаметно, оставив ощущение того, что я живу здесь уже долго-долго.

 Наслаждаюсь этим размеренным ритмом, отсутствием задач и спешки. Ем фрукты и не смотрю в глаза прохожим.

Так вот, мы едем в Фес. Уехать вечером не вышло - Касабланка не отпустила нас, только привыкших и адаптировавшихся. Но сегодня все в силе, мы уже в вагоне, уже даже подъезжаем.

- Х, ты будешь сендвич с помидорами или без?
- Наверное, с помидорами...
- Таня, а я без!
- Я знаю. Я уже сделала тебе и И. без помидоров, они в треугольной тарелке на плите.

"Она как наша мама, помнит, что мы любим, и кормит нас..."

Наверное, все мы немного мамы друг для друга сейчас. Нас шестеро (теперь - привет, Кения). Мы вместе и сами по себе. Кто будет о нас заботиться, если не мы?
Вот и приходится, подрабатывать мамами в нашей интернациональной семье.